指尖萦绕着某种灵动之物 微凉轻盈 似雪也似雾 恰如孤独 似冷也似痛 就在指尖 就在指间 我弹指一挥 却 入影不现 我便拥吻太阳 以为 黄昏不老 晚霞不灭 以为在无影的余生里 与他 不会再见 直到我从一位垂暮诗人的眼里 与它对视 它从未老去 只是偶尔化成 雨 雾 雪
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