残荷冬韵

早晨，心情烦躁，无法入眠。去荷塘走走如何？一株株残荷上堆着寒霜，或兀立，或匍匐，带着阴冷，裹着颓败，水色黯然间流泻着风华流逝的忧伤。凭栏处，有谁会想到这凋零的残叶也曾绿叶婀娜，红花如霞呢？我不知道古人为何礼赞“留得残荷听雨声”，单是它留下的寥落和凄伤就让人唏嘘慨叹了，哪有“水面清圆，一一风荷举”的亮丽和饱满来得昂扬欢畅呢？

蹲下身，采一张荷叶在手，心无来由地痛起来——枯干的荷蜷缩委顿，灰暗单薄，似乎一碰就会碎成羽毛。这还是那碧绿如玉，肥厚似墙的荷么？我记忆中的荷似乎全不是这个模样。

我的荷，它应该是个什么模样呢？绿荷摇曳，亭亭如盖，张扬恣睢，把一个荷塘几乎挤破了。最惊艳的该是雨后荷塘。看吧，挤挤挨挨的荷叶溢着光，流着彩。荷上水珠流转，才一抬头，它却顽皮地倏忽不见。红荷笑意盈盈，舞步蹁跹，少女一般抛着媚眼。夏风奔涌而至，荷叶窃窃如私语，幽香阵阵入肺腑，让你屏息凝视间期望听见更妙的乐音。这样的荷塘，也许只有李白的“碧荷生幽泉，朝日艳且鲜。秀色粉绝世，馨香谁为传？”才能够形容吧。其实，一个雨后荷塘又岂是荷所能够涵盖的？片片霞光，团团白云；朦胧远山，潺湲流水；岸畔柳丝，水上石桥；目光所及，绿肥红瘦，相映成趣，惹得蜻蜓癫狂，青蛙动情，更有那一双双脚步踏响了夏天的每一个朝阳，每一个日落。

可是，这一切眼前再也看不见了，就像那蛙声一样遗落在了昨日的梦里。还是那口荷塘，还是那池碧水，却没有了鼓荡着的青春风雅，有的是干枯的不胜岁月的残荷，有的是稀零的无以抗拒的破碎。如此迟暮，如此凋零，这就是冬日荷塘吗？我的心呐喊着。

唐有唐的丰腴，宋有宋的瘦瘠。一个声音在我的耳畔响起，眼前也掠过一丝欣喜。凝眸端详，阳光不也有着金属的质感吗？它照在荷塘上，跳跃着温暖的金色，连水面都发出瓷器般冷艳的光泽。这冬日的荷塘不就是一幅从历史深处打捞起来的古老画轴吗？那荷或立，或俯，或卧，姿势多端，面貌不一，在平实的水面上勾勒出一幅疏朗有致的写意画。它们疏疏懒懒的，不着脂粉，素面朝天。纵使水中倒映出那摇曳的倩影，也无半分矫饰。冬日的残荷没有了夏日的喧嚣和热烈，不也有着别样风韵吗？

残荷在寂寞里多出了几分凄美——那是生命的尽头，那是人生的风骨。那里曾经有残荷无法承受的悲切？还是有它愤世嫉俗的抗争？我不知道，但是我知道我面前流动的绝不是澎湃的激情，表达的也绝不是对四季的迎合，那里盛开的是信念的力量，诠释的是生命的本真。不然，为何当清影和傲骨相拥，它还依然摇曳出最后的妩媚，还依然保持着最后的幽香？

站在这冬日的早晨，面对着满塘残荷，我的心变得宁静。有人说，冬天是一本耐读的书，它使人更加成熟、达观。而我要说，残荷就是其中的一个细节的深情表达，因为它昭示着一种挺拔的精神，一种执着的坚守。枯枝败叶的灵魂里有着不愿放弃的孤傲，和繁华的灿烂有着一样的美好——那是参透人生的豁达。花开的粲然是美，积淀的丰沛是美，寂寞的凋零也是美。凋零不是结束，而是另一个新希望孕育的开始。不信，你看，一凭冬风惊起，一任大雁掠过，残荷不惊恐韶华将逝，也不抱怨命途多舛，而是低下头，弓下腰，对着它们庄重地鞠上一躬……

独立荷塘，身影倒映在水面上，和那残荷融为一体。恍惚间，我也成了一朵残荷在笑对朝阳。这时，我似乎听到了它们的呼吸，舒缓均匀，平静而安详。