落叶上空的炊烟与月光

把那些落叶变成炊烟，我不止一次做过。那时候，我的力气大过了风，最后的叶子并不情愿，却还是被我使劲摇落到筐中。我必须把它交给火，不然，长长的炊烟就会在村庄上空断开。炊烟，也是一条河流，只不过在天空中流着。在烟中穿梭的燕子就像水中长了翅膀的小魚，只不过小时候的我一直注意树下的叶子，没有在意炊烟升起的天空。

现在想来，很对不起童年时那些落叶，它们落向树根，就是一个孩子跑向母亲，是一个归根的亲人走近泥土。如果炊烟断了，真正的故乡就值得怀疑。

我是在刚过少年后 ，像被赶上牛肉锅等待屠宰的犍牛一般，用尽力气伸着血脖子挤到一个叫作城市的地方，成为一片被吹远的落叶，高高地挂在楼群丛林的某一角落并被挤压着，因为渺小，己望不到故乡高高的树了，更不说炊烟了。那些落叶化作的炊烟啊，还在奔流吗？还在飘荡吗？我不知道。它们流到了什么地方，又在什么地方被大风淹没了，就像我被城市淹没一样。这并不能让我对落叶无动于衷，秋天，是在故乡登陆的，那些叶子正在飘落，聚集，被风吹向某一个角落。只是，村庄已再没有擦亮火花的火柴为我燃起村庄的炊烟。树木很少了，天空干涸得仅剩下一片雾霾。现在，我只能拾起城市的一些肥胖的落叶，但已形不成袅袅炊烟了。

看不见家的炊烟，是我沉重的肉身越来越重了，跑都跑不动，别说飞了。

只有鹰，可以把自己挂在空中，让风从翅膀下掠过，而小鸟不能，它们像一些多余的树叶，正在被风扬起来，扔到远远的黄昏。在冬天的旷野，我常常为这些迷乱的小鸟担心着，如果风再猛烈一些，它们的迷乱就会更加明显，就会离土地上已经不多的粮食，越来越远。

多少年了，越是寒冷的时候风就越发疯狂得忘形，这些避开山峦大漠的家伙，常常施暴于纤弱的小草。而小草之上展动着被风吹乱羽毛的小鸟，离开了秋天布满草籽的田野，它们会迷乱起细小的翅膀，越来越瘦，它们能躲过冬天的风暴吗？黄昏正展开黑色的大网，让我无能为力地看着这些小鸟，渐渐地，在黑暗中，失去了扇动的翅膀。

而那走向夜厩的一匹老马，驮着沉沉的黄昏的一匹老马，走在残阳点燃的炊烟里，夜色从枯黄的坡上流过，比老马的蹄声迅疾，无声无息就淹没了坡下的村庄。

一匹老马走向村庄，抖落比自已苍老的疲惫，渴望着破旧的马厩。那里有一盏油灯一槽草料，一堆即将点燃的落叶。

这是冬天的傍晚，老马走着，把越来越深的黄昏踩入蹄痕，夜的气息很浓，在苍老的毛上己经无法抖掉。老马走着，飘飞的落叶像漫散的纸钱，迷漫了弯弯曲曲的沟坡小道。一个少年走着，哭着，总想那双沧桑的老手会从自己沾满灰尘的脸上抹过。

直到后来那匹老马一直在睡梦中走着，走到多年以后父亲也已经走远的记忆深处。

为什么总走不出月色，走不出炊烟一样流动的月色。即使走到那看不见的坡后，泪水汹涌着以雨的状态落下，湿透了那些干燥的麦秸和稻草，还有一片落叶。

我想寻找另一种怀念，另一种新的异样的想法和活着。可厚实的夜把我陷落得很深很深，我在深深的夜里陷落进村庄炊烟一样的月色中。在炊烟一般的月色中，我很清晰走着走着就走成了漂泊的影子，但总是走不出炊烟一样的月色。

就怀着落叶上面的夜空。

怀着整个夜空，让炊烟般白亮的月光淹没着，一动不动。风吹动我的乱发和影子，影子便爬上风的翅膀，飞上辽阔的星空。影子一旦飞起来，就会不顾肉体的沉默。距离在拉开，在肉体模糊之后，影子越来越清晰起来。这么多年，我一直被撕裂着，星空在吸引，而城市的灯火如海，不断沉没着我不懈的挣扎。影子需要高处的光芒，不然，天空的灯光一旦熄灭，他将无处安放自已的灵魂与思想。我渴望着自已能和影子统一起来，高高地飞起来，让一些东西在尘埃里陷落，另一些东西去接近月光里的天堂。

那里有粉面如同桃花的姐妹，有一眼望不到头的温暖的炊烟，长长的，像银河泻下的瀑布；在宁静的天籁中，让想象的翅膀鹰一样飞向遥远的天空。

窗外，谁的歌声如泣如诉，满村炊烟，一地月光。