一张照片,那是爷爷的, 在手中举起, 爷爷,一点没变。 还是那个相框,一点灰尘, 一身黑衣,一双粗糙的手, 连影子都是清晰的。 听老人们说, 人死了,便不会再受伤了, 爷爷在我手心里, 没有买过一次药, 也不冷,四年过去了, 手心里的爷爷, 呆在家里, 很少,笑过。 静静的, 静静的, 端着烟锅, 抽着。
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