小时候

小时候，是再也回不去的日子。

现在的我，回望自己的过去，忍不住要细细回味，细细品尝成长过程中的每一段足迹。

我很喜欢夜晚，特别是夏天的夜晚。因为有风，凉凉的，吹在人身上特别舒服，有一种刚从山谷里走出来的感觉。因为有月亮，亮亮堂堂，挂在蓝色忧郁的天幕上，仿佛守护我们的天使。还有，因为有星星，忽闪忽闪的，隐隐约约。它们是能把我带到史前原野的精灵。

绿得夺人眼球的竹叶窸窸窣窣在风中乱窜，好像在捉迷藏，充满了无尽的童年的味道。小时候，我最喜欢站在矮矮的篱笆前，看着前面不远的竹林，随风漫舞，竹子像夜里最美的仙子，修长笔直的身躯。在夜里，在寂寞的夜里，随风起舞。

天空是我们的，竹林是我们的，小河也是我们的。我们一群人，三三两两，赤着脚板，早把鞋甩得远远的，躺在松软的草地上，痴痴地看着远方，想着稀奇又遥远的故事。这时，蟋蟀也为我们放歌，我们也哼着，唱着属于我们的童谣。深蓝的天空中嵌了一枚透明晶莹的镜子，柔软的光打在小小的脸蛋上，多想飞到天上去摸摸这镜子，然后捧在怀里，飞回地球，挂在墙上。每天夜里来临，都要看着它，每个黎明，都看它轻轻离去。星星散在天空的每个角落，哈，都在看着我们。有它们的陪伴，小时候，都是满足快乐的。

山坡旁有一条小河。一到夏天，河水就涨得老快，到了五六月，基本上都是没膝的高度。这时候的河水的高度太适合我们这些孩子玩了。而这时，鱼虾也正是肥美之时，可尽情去打捞。

提着竹编的鱼篓，挎着棱角分明的小小的花篮，还有一个小小的木桶，在我们眼里，小的就是最好的。一路哼哼唱唱，追追打打，就几个人来到了美丽的小河边。挽起裤脚，卷起袖子，男孩子把衣角束进裤子里面，女孩子则把衣角绑几个结。土黄的衣衫在月光下显得格外滑稽，看起来像瘦瘦的草鱼，一种瘦小但肉很紧致的鱼。小时候，看什么眼光都很怪异。

扑通扑通的响声从河的这一边传到另一边，河水还不是很急，汩汩地流着，像爷爷干完活回来后端起一大碗开水咕噜咕噜地喝着，凸起的喉结来回伸缩的声音。五月的月，明艳的月光溜进河里，像跟我们嬉戏玩弄。你捧起一波水洒向我，我又捧起各大的水花扔向你，仿佛一道道的彩虹桥，脚板死死稳住河中的小碎石。小时候，这样的夜晚真奇妙。

女孩们弯着半腰，用竹篮使劲向河水中砸去，好像能把鱼虾吓出来似的，这种技巧实在不怎么高明。而男孩机灵多了，提着鱼篓，慢慢泅向另一边，斜放着鱼篓，屏住呼吸，然后猛地收起，果然捞得几条鱼，接着飞快奔向岸边，一咕咚倒进木桶里，鱼游得可畅快了。

小时候，所有的东西都是有趣的。长大了，以前的足迹都成了一种名为回忆的东西。而我再也不能，肆无忌惮地躺在星空下，躺在草地上，无拘无束地享受着属于我们的月亮和星星；而我也不能，嬉皮笑脸地玩着那叫打水仗，那叫摸鱼虾的游戏；而我更不能，放荡不羁地甩开我的鞋，狂奔在张满无名小花小草的野坡上。因为我长大了，被名为生存的游戏在不知不觉中吞噬了我生命中最重要的日子。

小时候，就这样离我而去。

当你懂得生存的规则，你不能说哭就哭，想任性就任性。因为年龄被烙上成熟的印记，它会时刻提醒你。回不去的小时候，只能伴随回忆沉入记忆的深海。

我想要拥抱风，我想摘下月亮，我想抓住星星，我想看到儿时玩伴曾经小小的脸和乌黑似紫桑葚的小眼睛。夏日夜里，竹叶不再挥舞，野荷花不再亭亭玉立，浮萍不再顺流而下，蟋蟀不再为我放歌。我趴在书桌前，厚厚的书里有我的泪滴。现在，我想哭也哭不出。我不再有热的泪了么，埋葬祭奠小时候的泪。日渐萎缩的眼球渗透着生存的流沙，回到梦里去吧，那里什么都有。

那梦在向我招手。山坡旁的小河向纵深处蜿蜒着，绵延着，青翠欲滴而肥厚的浮萍漂浮着，上面盛开着紫色夹着蛋黄色的孔雀花，还有饱满的夏日野荷，风里摇来晃去，像元宵的河灯，像除夕夜里的烟火，像奶奶锅里摊开的煎饼。忽然，我化成一条草鱼跃进河里，伴着一大群洄游的同类畅快地游向远方。