松涛阵阵

我又听见了松涛声。

微雨迷蒙，杏花在枝头零落成娇弱的诗意。风拂过细柳，水微漾出春寒。拈花浅笑，纸墨江南的空气中，氤氲出让人怜惜的阴柔。转过小桥流水，站上一座小山丘，茶田的纵横间竟立着几棵松树。风，从耳边疾驰而过，我的头顶仿佛流淌过一条河流。这松涛的起伏扫尽了江南的娇无力，刹那间，似是万马奔腾，大江奔流。浓浓的松香将文字中的坚硬和刚毅，发酵融合在一起。

我从未想过在江南的这座小园中邂逅松树。它不是应该在遥远的山上或者荒寂的山岭，在狂风中怒吼或在宁谧中与月光清泉为伴吗？何以在这人工痕迹如此清晰的公园，在角落里孤独低吟，让一个异乡人痴痴难行呢？当我还是个孩童，在家乡的山岭仰望着满山的松树，何曾想过，以这样的方式与它重逢。

松树并不适宜栽种在房前屋后。松树聚集的地方，必定是人迹罕至之处。我在外婆的红薯地旁，看着外婆在松树环绕的山岭间，弯腰锄着地里的杂草。这块又大又平的土地，一道道的小沟渠，齐整地排列。红薯正在地里安静地长大，我却幻想着收获的时节。风，在山岭的上空来去，松涛声呼啸而过，一遍又一遍。高大的松树，每一根松针都是被风拨弄的琴弦。低沉的乐曲从林子的深处回荡出来。

外婆到这块土地上劳作的时候一定会带上我。我在外婆的村庄长大。这同我的大沙河边的家是不一样的，那里是沙地平原，而这里却有着山丘。山丘的土壤适宜种红薯，这也是家里所没有。每天中午做午饭时，外婆都会捡一个大红薯，放在锅灶的柴灰里。半下午，估摸我已经玩饿了，外婆从锅灶里用火钳掏出那个熟透的红薯，扔到堂心的地上。焦黑的红薯外皮冒着热气，用嘴吹着撕开，黄色的瓤肉扑鼻的香。迫不及待咬上一口，红薯的甜味还未来得及在嘴里停留，就被咽下去了。直吃到手嘴都乌黑，外婆带我到压水井边洗干净，下午的快乐时光就跑远了。

我陪外婆在红薯地劳作。我在一棵松树下坐着，抚摸这粗糙的树皮。剥开一块树皮，树干渗出黏黏的汁液。松果掉到我的脚下，我一个个拾起来，用衣服兜住，回家给外婆起炉子。我并不想去满是松树的山岭深处，满山的坟茔让人害怕。我喊外婆，声音被松涛淹没，直到夕阳在天边燃尽，林里慢慢潜入了阴暗，松树的影子越来越长，我才逃似的和外婆回家。

“明月松间照，清泉石上流”，“为我一挥手，如听万壑松”，“松下问童子，言师采药去”……我在诗书里寻找文字的意义。皖江地带最寻常的马尾松，遍布山岭古道，从来无人问津，却在古诗里作为一个意象，承载着中国文学史中某些人文情怀的寓意。高洁、坚韧，抑或高远孤清，当你真的站在一棵普通的松树下，聆听着丛林深处传来的如怨如诉，回想着时光在某处打了结，就像某个人从此在生命中走远。那些文字的浅薄，就在纸上轻蔑起来，像是在嘲笑我，什么都不懂得。

我有多久没有听见松涛声了，像一条陌生的河流在心里流淌过。外婆在某一天，走进了满是松树的山岭，再不会回来了。村庄没有了，固守村庄的意义是什么？难道仅仅是记忆中那香喷喷的红薯吗？

松树从山林深处走了出来，只停留在江南的小园的某个角落，寂寞地唱歌。山丘下的小园，正预备着一场风花雪月的烂漫，娇滴滴的花和满纸闲情粉墨登场。我在孤独的山丘上，抬头看着松树，像看到了从前的岁月，在某处停留。